nooit. Vijftien jaar later kwam ze opdagen bij de voorlezing van het testament van mijn vader, ervan overtuigd dat ze miljoenen zou ontvangen. Ze kwam binnen op hoge hakken, met een glimlach en een peperduur parfum… totdat ik haar recht in de ogen keek en haar het zwijgen oplegde. Want er was iets wat ze niet wist, iets wat alles zou veranderen. Toen de notaris de map opende, begon haar gezicht te vertrekken. En ik had het ergste nog niet gehoord.
Madrid, november. De grijze lucht leek iets onheilspellends aan te kondigen, misschien wel iets onvermijdelijks. Ik betrad het kantoor van de notaris met koude handen, maar niet van het weer. Het was de eerste keer in vijftien jaar dat ik Claudia Reynolds, mijn biologische moeder, weer zag. De vrouw die vertrok toen ik dertien was, met haar koffers, haar ego… en elk spoor van genegenheid dat ze ooit voor me had gevoeld. Ze belde nooit, schreef nooit. Ze verdween alsof ik een fout was die ze moest uitwissen.
Maar die ochtend, toen de glazen deuren opengingen en ik haar hakken hoorde naderen, begreep ik dat ze niet voor mij teruggekomen was. Ze was teruggekomen voor het geld van mijn vader, Andrés Varela. En voor Claudia waren miljoenen meer dan genoeg reden om te doen alsof ze spijt had.
Ze droeg een dure jurk, Franse parfum en de glimlach van een vrouw die gewend was alles te krijgen wat ze wilde. Ze kwam op me af met haar armen halfopen, alsof ze een knuffel verwachtte.
‘Marcus… je bent zo gegroeid,’ zei ze, terwijl ze emotie veinsde.
‘Claudia,’ antwoordde ik zonder te bewegen. ‘Je hoeft niets te doen.’
Haar glimlach verdween even, maar ze herwon snel haar oorspronkelijke schoonheid. Ze ging naast me zitten, kruiste elegant haar benen en ademde de parfum uit die ik me altijd herinnerde van de paar nachten dat ze bij ons had gelogeerd.
De notaris, Julián Ortega, opende de map met de testamentaire documenten. Claudia rechtte haar rug, klaar om te ontvangen wat volgens haar van haar was. Ik keek haar alleen maar aan, wachtend op het moment dat alles in elkaar zou storten.
‘Goed,’ begon Julián. ‘Meneer Varela heeft zeer duidelijke instructies achtergelaten.’
Claudia slaakte een zucht van verlichting, alsof ze de nullen al in gedachten aan het tellen was.
‘Allereerst,’ vervolgde hij, ‘zal de hoofdsom van de erfenis niet onmiddellijk worden overgedragen. Het is voorwaardelijk.’
De uitdrukking op het gezicht van mijn moeder veranderde. Niet drastisch, maar genoeg om het op te merken. Haar perfect gemanicuurde nagels begonnen tegen de armleuning van de stoel te tikken.
‘Voorwaardelijk op wat?’, vroeg ze.
Julián keek me aan voordat hij antwoordde.
“Onder voorbehoud van de openbaarmaking van een document dat haar echtgenoot heeft achtergelaten. Een brief gericht aan u, mevrouw Reynolds… en een andere gericht aan uw zoon.”
Claudia verstijfde. Ik ook. Ik had langer op dit moment gewacht dan ik wilde toegeven.
De notaris nam een dikke witte envelop, waarop mijn vader de naam van Claudia met de hand had geschreven. Ze bekeek de envelop verward.
‘Wat betekent dit?’ fluisterde ze.
